Eine Putzfrau hat irgendwie schon was mit Intimität zu tun, im Endeffekt ist sie diejenige, die nach Muttern am besten über einen Bescheid weiss. Vor ein paar Jahren durfte ich diesbezüglich einmal eine sehr brave Katholikin namens Maria in meine Wohnung einweisen, alle Räume wurden gezeigt, die wichtigsten Aufgaben besprochen. Just als wir im Schlafzimmer ankamen, tönte aus meinem Nachtkastel: „ÖÖÖHHHRRRRR.“ Der Dildo, der unvermeidliche für Singles. Es ist zwar wurscht, ich trauert mich das schon zu sagen, aber ich habe den echt nur geschenkt bekommen, er blieb immer unbenutzt, er sah so ungemütlich aus. Ich hielt das Ding eigentlich für kaputt, aber anscheinend hatte es nur einen Wackler und musste just dann losgehen, als ich mit der, ich erwähnte schon, katholischen Maria im Schlafzimmer über Waschgänge filosofierte. Schweigen. Treuherzig blickte mir Maria dann ins Gesicht: „Dein Mann auch tot?“ Ich war erleichtert. „Ja, tot.“ sagte ich aus reinem Opportunismus.

Kolumne im Falter vom 20. Februar 2008